La montagna del volo mai fatto

A cosa servono le cicale
se basterebbe un tuo bacio
a ricordarmi che l'estate
è la stagione del silenzio del mare?
A cosa serve un bacio sperato
se una tua mano strangola la mia anima                          ancora
che vaga silenziosa nella trasmutazione
di quello che potremmo essere in due                             ancora?
A cosa serve l'amore, amore mio
se una montagna aspetta il nostro volo                            ancora
verso una scia chimica
che bucava i nostri occhi?
Dimmelo tu, ripetilo                                                         ancora
gridamelo, rinfaccialo, sussurralo
in questi occhi masochisti.

I ricordi hanno l'appetito famelico
si cibano di attimi parossistici.